No puedo ordenarlas.
Separarlas.
Ver cuáles son ciertas y cuales no.
Ver cuáles quiero que sean ciertas.
Me molesta.
Me molesta todo.
O sea, ¿Saben lo que estar de más? Pero, olímpicamente de más.
Ya no hay lugar para el antes. Si se fue es por algo. Las cosas cambiaron, y ya no hay lugar para eso. No sería lo mismo.
Basta, esto no me hace bien.
No me gusta estar así.
La puta madre.
Putos.
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